Se termina la tarde
y de pronto
a uno le da por escuchar
cómo los pájaros se fugan
hacia un norte que aún ignoro.
Ellos Cantan
pero nunca supe descifrar
si es un himno de victoria
o una tristeza con alas;
jamás entendí el lenguaje
de las aves
ni de los adioses.
Y ahí aparecés vos
o mejor dicho, tu imagen
cayendo como una lluvia tímida
que no alcanza a limpiar
todo el cansancio del día.
Me doy cuenta
(quizá un poco tarde)
de cuánto tiempo gasté
esperando lo que no vino:
amores que se quedaron
tímidos en el umbral,
y otros que, por cobardía,
ni siquiera tocaron el timbre.
Pero me obligo a creer
que con vos es distinto,
que traés en tus manos
colores inéditos.
Porque el amor tiene eso,
una trampa deliciosa:
te convence de que sos niño otra vez
y te inaugura el mundo
como la primera vez
que jugaste bajo el aguacero.
Otra vez te pienso.
Y sigo sin saber
si esto es júbilo o pena.
Tal vez vos seas
una de esas aves,
la única capaz
de darle nombre
a todo esto
que siento.