Desde esta esquina del salón,
todo se despliega.
Un mundo donde dioses ya no crean
y llanuras se encrespan.
Desde aquí,
se cuestiona el tiempo
la imposible hora.
La memoria del polvo sobrevive
en ciertas mariposas.
Un puñal de aurora
atraviesa rosas.
Dicen.
Yo lo he oído.
Desde esta esquina del salón,
todo se despliega.
Yo lo he visto.
Claudio M. López ©