El que escribe sin inspiración es el talento de la deshonra, es el último suspiro de alguien roto, una carcajada que no cuenta con iluminación
-BASTA! Esto no es un monólogo, no tienes porqué ser tan pesimista
Mi razón... Tristemente.. tenía razón.
Después de sucumbir le cedí la pena al alcohol \"el delirio anónimo de un alma adolorida\", no es que me rinda, pero que hijueputa flojera.
Una casa azul, fachada de dos portones y un árbol que le brinda oxígeno exclusivo a las palomas, mujer de mal hablar con una extraña armonía familiar
-No quiero pelear, no quiero pelear
Después de muerto ni para qué hablar.
*Alguien sale de prisa*
-¡AGÁRRENLO!, AGÁRRENLO
(Gritan transeúntes sin piedad)
No se dan cuenta de la verdad, el no corre por querer, mucho menos por obligación, lo hace para completar el anhelo de la liberación
Viviendo una golpiza, finalmente está siendo linchado por un pueblo hipócrita, se niegan a ver más allá de un puñal en la garganta.
-Virgen Santa no me justifiques, ya no valgo la pena. Soy pérdida, soy fracaso mejor destierra.. cada paso.
No creo en la justicia, por lo que no puedo creer en el destino. Actuales cuerpos inertes que formaron parte del camino, describen sensaciones que liberan tristes vecinos.
-Y más y más muerte, cae el bueno cae el pillo.
*Lo digo mientras soy testigo en el balcón rodeado por el humo de mi cigarrillo*