En vida es fácil escribir con el viento,
en las hojas blancas todo el recuerdo
(depende) pendiente sin perder el conocimiento:
ahora camino y el verso en mi mente no pierdo.
Muero pobre, de hasta letras imaginaria
en bajas vidas mías que no me llega \"te quiero\"
y con la poesía aunque largo día, es contraria
a mis necesidades como fémina aún espero.
Porque si yo fuera poeta, \"otro gallo cantaría\"
y cantaría mal en mi caso, caso que no llega
ese momento en recitar, que es lo que me faltaría
sólo para ser poeta y es la Realidad me lo niega.
No quiero aplausos de evidencia, ni veneración,
mi sueño, una vez muerto, si fuí poeta
en acción, ya en sí me bastaría una razón
(quiero yo) mi nombre al final llegue a la meta.
Octubre 2.025
NACHO REY