Esa flor no había nacido
En el centro del jardín;
No era fragante rosa
Ni aromático jazmín.
No estaba en los bellos bancos
De esplendorosos colores
Que reían y brillaban
Formando corros de flores.
Tampoco era de aquellas
Que lucían en un ramo
Altas, grandes, majestuosas
Y conscientes de su encanto.
Nuestra flor era chiquita
Y vivía en un rincón;
Tenía suaves colores
Y era modesto su olor.
¡Pequeña flor cuyo aroma
Con tanto cariño daba
A todos los infelices
Que más lo necesitaban!
Los olores embriagantes,
Los colores hechos llama,
No valen lo que un trocito
De la bondad de mi hermana.