Maldigo mi suerte, mi estampa
por creerme ser poeta
si mi pluma, casi muerta
la fuerzo por las palabras,
si lo que escribo está muerto
si lo que siento, no es nada
ya no me queda esperanza
de escribir, en estos versos.
Me equivoqué, eso creo
me engañaron tantas letras
me dijeron, que poeta
lo puede ser cualquiera
que cualquiera hace poemas
que poetas, hay a cientos
que las letras son las mismas
que daba igual, como hacerlo.
Pero no, eso no es cierto
y me maldigo a diario
quise ver en mi un sabio
ocultando que era un necio,
me pensé que era bueno
cuando siempre he sido malo
no es poeta quien no siente,
o lo demuestra con versos.
Por eso soy albañil
aunque escriba en un portal
mis letras son nada mas
que mis ganas de escribir,
y me maldigo por eso
por pensar que conseguí
ser un poeta entre cientos
si poemas, hay a mil.
Es verdad que no hay carrera
ni trofeos por lograr
es verdad, que con versar
es suficiente a quien lea,
pero no, no por eso es ser poeta
ni las letras te han de dar
tu lugar, en vida eterna
si lo escribes nada mas.
Y me maldigo por ser
como tantos han querido
cuando solo se han escrito
las letras, sin comprender
que el poeta solo es
el que escribe lo sentido,
el que da vida al papel
o se niega haberlo sido.
De verdad me equivoqué
mi ilusión por escribir
me cegó, sabiendo al fin
que poetas hay a mil
cuando poetas se creen,
¿ quién es poeta aquí?
¿ quién afirma que lo es?
porque yo, nunca lo fui.