Muerta presa bajo tierra,
Con sus botas de charol.
Si ella cree que ella regresa,
Pisa fuerte en su mármol.
Muerta es muerta porque quiere,
Y no por manos del autor.
Ella dijo “aquí se muere”,
Y lo predicho se cumplió.
Muerta vive en la ladera,
bajo el rancho en que nació.
Se alimenta de madera
Y de gusanos sin sabor.
Muerta es tonta y sin cabeza,
Ella ya se la arrancó.
Y ahora vive silenciosa,
y ya no grita de pavor.
Muerta muere cada día,
Sollozando en su dolor,
Y cuando cree que ella regresa
Alguien pisa en su mármol.