Todo hoy me acompaña,
(menos vos)
es diciembre
y la lluvia dejó de ser metáfora
el día
simplemente
es gris.
Hoy tengo ganas
de escribir
unos cuantos versos,
y las palabras que ya no alcanzé
a decirte
por alguna razón
aquí
terminan muriendo.
Quizá ya no sean tus tristes ojos
los que vengan
a recorrer la linea
de cada verso,
como cada una de esas calles
donde alguna tarde
caminamos juntos.
(que no fueron muchas)
Quizá tampoco suspires,
ni te apriete el pecho
al leerlos,
(como a mí al escribirlos)
pero tampoco eso importa.
Hoy
ya no escribo para vos.
Este día es jueves.
El alma
hace limpieza.
Hay que sacar la basura.
Hoy pasa el camión
a recogerla.