Todo hoy me acompaña,
(menos vos)
es diciembre
y la lluvia dejó de ser metáfora,
el día
simplemente
es gris.
Hoy tengo ganas
de escribir
unos cuantos versos,
con todas aquellas palabras
que yo no alcancé
a decirte;
y que por alguna razón
aquí
terminan muriendo.
Quizá ya no sean tus tristes ojos
los que vengan a salvarlos
y a recorrer la linea
de cada verso,
como cada una de esas calles
donde alguna tarde
caminamos juntos.
(que no fueron muchas)
Quizá tampoco suspires,
ni te apriete el pecho
si de casualidad los encuentras,
pasarás de largo,
como a cuántas personas
pasan a tu lado.
Ojalá hubiera sido,
por quién vos
detuvieras los pasos.
Pero tampoco eso importa.
Hoy
ya no escribo para vos.
Este día es jueves.
El alma
hace limpieza.
Hay que sacar la basura.
Hoy pasa el camión
a recogerla.
(Pero es una lástima
que aún no tenga una forma
de llevarse esto que siento).