Una llaga del limonario
donde la luz roza al viento.
Melancolía en arco,
la razón de un calcetín pálido.
Esternón del tiempo:
mirto duro,
moldura trabajada a fuerza.
Las arañas te dicen
sin saber por qué.
Desde un abismo turbio
te miro:
ave que no duerme,
boca cerrada.
Si muero aquí,
que tu miopía —
navío torcido—
cubra lo que queda.
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© 2025 Ivette Urroz.
Ivette Mendoza Fajardo
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