Voy sintiendo como pierdo lo antiguo,
y de ello me distancio,
tan calladamente que me voy yendo
por la edad superado...
Quien esto escribe no está muerto,
pero voy en solitario,
por la vida como si estuviera cansado...
y con nervioso acento...
Buscando una ilusión, un diminuto amor,
que sea compartido,
pero solo me acompaña mi voz en el camino,
asumido ya por mi destino...
Que con inhóspito sigilo,
deambulo errático y espantando el miedo,
con la muerte avisando...
un mala sangre con su traje siniestro...