¿Acaso es el Cielo?
Ella es un holograma en la terminal,
con lágrimas de código y un manual de moral.
Un profeta en píxeles predice el fin,
mientras el cometa lame el confín.
En el museo del asombro, vacío y gris,
un niño presiona el vidrio y nada ve salir.
¿Es este el sueño que prometió el ayer,
o un programa que olvidó su poder?
Y la tierra gira en su rutina letal,
un carrusel de espejos en un festival.
Buscan respuestas en la estática del sol,
¿pero quién pregunta por la dirección al dolor?
¿Acaso es el cielo sólo un cristal roto?
Una grieta en el atlas de lo que hemos querido.
El cometa trae la lluvia de otro tiempo,
¿o es el eco de un rugido que nos perdimos dentro?
¿Qué fue del rock and roll, qué fue de la revolución?
Son póstumos en vivo, una generación en simulación.
¡Mira hacia arriba, a través del humo y el metal!
¿Acaso es el cielo... o es la primera página de un manual?
Un dandi en la cubierta lanza su chalina
al vacío que mastica la neblina.
Traductores de sonrisas, alquimistas del poder,
fundan religiones en la noche del placer.
Y en la pantalla, un juez con piel de actor,
sentencia al mar por no tener un rumbo fiel.
¿Quién paga al cómico que hace reír al Dios menor,
cuando el público son máquinas de vapor?
Y el cometa... solo es hielo y polvo viejo.
Y la pregunta... se la lleva el mismo viento.
Y la chica del holograma... apaga la pantalla.
Y en el silencio... una chispa... se rebela... y calla.