Eres el sol
que se despidió del cielo,
por la intriga
que propone el andar.
Bajo la niebla,
inertes aprecian, dudosos, tu pasantía;
la señalan desde el miedo,
la acogen desde la sonrisa.
—Va allá una rebelde —susurra
un niño inocente.
Lo dice para sí,
pues sus padres
aún son incapaces de oírle.
Un anciano —reflejado en el joven—
toma su mano
para seguir tu travesía.
—Allá van, rebeldes —advierten en coro
los inertes.
Y, sobre la calma del silencio,
una minoría decidida
acompañó tu velar.
Tus pasos los llevaron
a sus idílicos campos;
gracias a la luz de tu guía,
pudieron admirar su belleza.
Así seguías;
el cielo perdía forma,
y varios, cansados, se quedaron,
pues sus pies no daban a más.
El tiempo, sin volar,
te acercó a un risco;
volteaste, y ahí seguían
el viejo y el niño.
Suspiraste en flama,
mientras ellos abrigaban sus esperanzas
en el calor de tu rebeldía.
Pero eso no fue rebeldía.
No jugaban a ser rebeldes,
eran únicos.
El camino está allí, siempre;
escogerlo fue la diferencia.
Te acercaste a ambos y
ofreciste una marca a cada uno.
Al viejo, lo llevaste contigo,
en súplica de conocer tu tierra.
Y al niño le abrazaste el alma;
desde ella, no sintió frío más.
Te marchaste con el viejo,
saciada de tu curiosidad;
el niño volvió donde sus padres.
En su hogar, cuando la mañana
le enjuagaba los ojos,
solo, allí, se ensimismaba
escribiendo sobre ti.
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He aquí un fragmento
de su gastada libreta:
“Eres mí despertar, suave luz,
auténtico rocío de felicidad;
sobre la paciencia aguarda tu promesa:
ver tu cielo
el día que vuelva al risco, cercano al mar.”
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Ese niño, ahora joven,
te adora mientras vive,
pues él, con tu venia,
te muestra más de su mundo,
y tú le auguras pequeñeces del tuyo.
Pues eres su vida.
Mí vida.