La madrugada abraza
a poetas que desdichados están,
y con letras sin penas, dicen más
de lo que pueden dar.
Hoy muere una versión
que ojalá todos conocieran
la mía enamorada, ha cerrado sus puertas.
Murió el verso dulce, la ilusión,
la entrega. Ahora solo soy aquella
que ya no te espera.
Ha llegado el momento:
No te vuelvo a escribir ni un fragmento
ni un poema, pues ya no hay remedio;
te libero de este amor
que nunca fue nuestro.
Sigue libre, siendo tuya,
en tus rutinas cuadradas,
y en esos días donde callas con mesura
tus sueños y melancolías
que a cualquiera generan dudas.
Sigue siendo solitaria y tranquila,
como niebla en el poniente.
Sigue siendo tan ausente; cómo dolías,
sé consciente.
Yo no quepo ahí, en el hueco de tu incertidumbre,
no quepo en el vacío donde habita tu nombre,
ni en la desgana de sentirme rechazada a tope.
Es el último poema sin sentido que te escribo,
los últimos versos, pues te juro
voy a forzar este olvido.