Como si tus manos nacieran de la caricia
y el soñador fuera obra del sueño.
¿Quién es río del río de tu poesía?
¿Qué sería del nauta sin océanos?
Cuando el lápiz descubre que no son
las manos ni su dueño, quien maniobra.
Que la cabeza no es más que un buzón
donde la musa oculta sus joyas
Te das cuenta que no eres el poseedor
sino el poseído, el instrumento.
Que la luna es una pieza del sol,
que más que pintor eres un lienzo