Último día de noviembre.
Empiezo: el origen de unas letras,
notas para contar y enmarcar la vida.
Esos recuerdos que se disfrazan de novela,
esa novela donde la vida duele tanto
que termino cubriéndola con una máscara.
Como un poema ajeno en el frío devastador,
en una casa que se deshace como yo,
en el caos de mis últimos tiempos,
donde nada funciona
y yo me rompo.
Mientras escribo,
notas para una novela,
relatos de una vida mortecina.
Todo se oculta en casa,
en mi otoño.