Marchita como una flor a la que no le llega el sol
Perdida en el aroma de una vida que no siento mía
Me voy con el invierno, porque ya ni el viento
Me arranca está sensación de arrepentimiento
Quizás si tal solo fuera unas de esas bellas flores,
a la que solo miras, podría pasar desapercibida
no pensarían que tengo un alma suicida
Déjame ser una margarita, una rosa
o mejor una hortensia escondida en el norte