A Angel Artai
Tus aldeas de antigua piedra
se miran caídas por el peso del tiempo,
pero erguidos los castaños
que el invierno desnuda
con su alba lengua,
con su viva llama de hielo,
y entre la hojarasca
de esos árboles centenarios,
siempre habrá unos pies trizando
un erizado ramillete de ortigas;
siempre un ser
que dejará abandonados sus pasos
junto a un molino viejo que duerme
-huérfano de agua y semillas-
dejando el sudor peregrino
de sus manos
en el vidrio roto y tembloroso
de una ventana indiscreta
o en la puerta entreabierta
que siempre espera
el rumor de un viento suave
que converse con ella.
La noche cae sobre tu lomo grande,
Galicia,
a veces como un hueco que mira,
otras como un manto
que cobija el sueño santiaguino;
y allí queda el viandante,
con su sombra pegada en el cruceiro,
abrazado al silencio de un hórreo
y esperando a que el amanecer gallego
le dejé húmedas las mejillas
y el alma colmada de dichas.
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As vosas antiguas aldeas de pedra
parecen caídas baixo o peso do tempo,
pero os castiñeiros erguense,
ladrados pola lingua branca
do invierno,
coa súa viva chama de xeo,
e entre as follas caídas
desas árbores centenarias,
sempre haberá pés susurrando
unha mancha eriçada de ortigas,
sempre un ser que deixará os seus pasos
abandonados xunto
a un vello muíño que dorme
-orfo de auga e sementes-
deixando o suor das mans do peregrino
sobre o cristal trémulo e roto
dunha fiestra indiscreta
ou sobre a porta entreaberta
que sempre aguarda
o murmurio dun vento suave
para conversar con el.
A noite cae
sobre as túas grandes costas,
Galicia,
ás veces
coma un abismo que mira fixamente,
outras veces coma un manto
que acubilla
o soño de Santiago;
e alí queda o caminante,
coa súa sombra aferrada
á cruz do camino,
abrazado polo silencio dun celeiro
e agardando que a aurora gallega
deixe a súas meixelas húmidas
e a súa alma chea de alegría.