Estas instancias…
Ojalá fuesen nuevas:
un paisaje diferente
siquiera con belleza en la compuesta.
Este repetir
detiene la marcha de impacientes:
angustia en su primera vez,
enseñanza al paso de numerosos viajes.
Solo es eso:
senderos repetitivos
hasta parar en el intenso mar.
Y las corrientes
deliberarán nuestro regreso,
en su ansiedad
por nunca saber soltar.
Muertos siempre de vida.
Me quedaría aquí,
para evitar cansarme,
sin embargo,
el visible vigor de la esperanza,
mantiene un espíritu inamovible.
La angustia
encuentra salidas
estrechas en su mayoría.
Tal la agonía
rompe los huesos,
para pasar por el fino borde.
Y allí solo hay más tristeza.
Necio dolor obliga
a abandonarse; mas sin mérito digo
que conozco bastante estos lares.
Esplendor maldito;
¿será posible salir del mundo
que creo en mi cabeza?
Lo he intentado,
en ironía mientras trabajas por vivir,
terminas muriendo.
Y así he vuelto
a esta casa
entre dudas y adioses.
Al lugar donde el rastro
y la memoria se extinguen.