Una vez
recolecté múltiples flores -no
habituales en ningún ramo-
para adornar tu sala. Duraron mucho...
Semanas.
No poseían aroma, pero sí abundantes
colores y formas. En aquel entonces
la inteligencia artificial no se utilizaba…
Los poemas, buenos o malos o no-poemas,
se escribían con sinceridad natural.
Y sí, había presagios de guerras
y guerras distantes en apariencia.
Y ese \"país\" y el otro mataban
indiscriminadamente a todo
lo que se movía y, también, a lo inmóvil.
¡Cuánto ha pasado ya!, en esta misma
sala, casa y ciudad.
En el terreno adyacente, que sigue
como antes, aún crecen vegetaciones
ignoradas que florecen; pero, temo
romperme algún hueso necesario...
Y ya no recolecto flores raras,
pero sí reitero: Muerte al Sionismo,
Madre.