En este vano, mi mundo Incierto
aparece en viejo pacto
la superficie silenciosa
e inmortal de un mármol.
Insomne y fatal, su mutismo.
Insomne y fatal, ese su Grito
Que envuelve mi alma en Bosques tenebrosos,
Charcos anegados de lodo,
Nubes fatales que inmersas
En mi Mente
desatan vendavales negros de sentires...
Una Nublada Percepción
quizás mía
huye de la Muerte,
busca salir de mi Hueco
Oprimente y sin Destino…
Sueño Negro de Polvo...
Aún no llovió la Compasión
ni bailó la Mariposa Incolora.
Presa de un Presente,
que no es más que Olvido,
revivo historias Pasadas
que sé que no he vivido.
Playas de oro,
Amaneceres resplandecientes,
Negros carbones humeantes
cubren mi ser todo...
Pienso,
ellos tal vez me curarían…
Una Palabra amiga,
Cauta, clara y Feliz,
quizás amarraría mis Raíces al Viento,
y podría atarme al Planeta…
Ella, pienso, tal vez me curaría.
Nostalgia ya Acabada,
la de mis Letras….
Disueltas en Vaivenes
de un mar salado,
la música rumoreante y tenaz de una brisa,
el canto de un jilguero,
hallarían el aroma delicioso
y piadoso,
que convertirían mi Alma,
en mariposa multicolor,
y dejara a mi Alma
nacer lenta,
tenuemente,
inadvertida quizás...
en nueva,
feliz,
Y dejara a mi alma ser
prístina Crisálida...
(Patricia)