No todo lo que se aleja pertenece al pasado.
Algunas cosas regresan
cada vez que pronunciamos su nombre.
Hay un rincón del alma
donde sigue oliendo a plato caliente,
donde mi madre tiende la ropa
y el viento suena a infancia.
Allí nunca llueve del todo.
La memoria no es una herida,
es una casa que nos queda en pie
cuando el mundo se derrumba.
Un refugio sin paredes,
hecho de voces que ya no están
pero aún sostienen la sombra.
A veces viajo sin moverme,
cierro los ojos y oigo pasos
en la calle del hoy.
Entonces entiendo
que la memoria no es pasada,
sino hogar,
una forma de permanecer
cuando todo lo demás se ha ido.
José Antonio Artés Sánchez