Nací del polvo, nunca de la aurora,
ni el pulso me encontró ni voz ni espiga;
la nada me tejió con su fatiga,
y el viento fue mi cuna soñadora.
Jamás miré la aurora bienhechora,
ni el sol tocó mi sombra que se abriga;
sólo la niebla, errante y enemiga,
me dio su veste muda y opresora.
Fui lágrima sin agua ni caída,
memoria sin memoria, sueño ajeno,
ceniza sin hogar ni despedida.
El tiempo me negó su lento trueno,
la vida su semilla prometida,
y el mar su voz de abismo y de veneno.
Mas sigo en la penumbra suspendida,
flor que respira sin raíz ni aliento,
sin tierra, sin cosecha, sin herida.
De mí brotó el silencio en su momento,
y el eco, al no encontrarme, dio su vida,
volviendo a ser la nada en su cimiento.
Ahora el mundo gira, y no me nombra;
sigo en el aire, leve, vaga y fría;
soy sombra de la sombra, voz vacía,
la estela que se queda en la penumbra.
Si alguna vez germino en vuestra alfombra,
no será flor, ni luz, ni melodía,
sino el temblor de aquella lejanía,
la que olvidó mi ser donde no alumbra.
Yasuara Melgara