Sensación a veces tengo
de ser un vaquero, un sherif viejo oxidado
abandonado en un trago de alcohol interminable
con pasado de gloria y un presente de olores rancios
pero que de pronto despierta del letargo
rasura su barba
da brillo a sus pistolas
y sale al mundo a enfrentar a los villanos
Claro, mis armas
son canciones son poemas
son manos que se extienden como puentes
son voz y voces que denuncian
el abuso pontificado por las leyes
de los señores servidores del dinero y la ambición..
Pero sobre todo
lucho por reconquistar
los senderos donde mi alma y corazón
se alimentaron con alegría de emancipación
¿las tuyas cuáles son?¿cuáles son tus armas?
¿dónde está
el vaquero dormido
ese héroe que olvidó sus sueños su ruta
en medio de un trabajo
que como la polilla carcome el tiempo
los huesos, la memoria de niño ?
ese que gozaba construyendo
espacios de fantasía donde
a todo galope daba rienda suelta
Tu, yo los millares que somos
salgamos de una vez
de la cantina de la enajenación
bailemos nuestro ritmo simple
pisemos la hojarasca
en un concierto de crujidos excitantes
olfateemos tierra húmeda
buscando los planos de la vida
que quisimos y abandonamos