Por cuenta de la luna,
la noche me resulta poesía eterna,
que versa soñolienta,
a cientos de formas cada una distinta...
Un canuto de hierba,
que de nuevo se quemaba en mi boca...
junto a la palabra utopía,
hace que me esté fumando mi melancolía...
Por cuenta de la luna,
la ambigua soledad casi se escucha,
qué bonita partitura,
de la noche tácita que plañidera respira...
Otro canuto de hierba,
al que mi chisquero asoma su llamarada,
y con púdica mirada,
la luna avanza con sueño y esperanza...