Hace frío, no es invierno,
el viento fresco llega a mi mente,
cierro la persiana...¡Cuánta correntada de palabras lega esta noche!
Y todo es frío en este cuarto y ya no nacen, imagino, primaveras como antes...
Ahora son frescas estaciones de ansiedad,
a la espera...
Voces que prenden un lamento por las calles,
arrasadas por el halo de tristeza marginal...
Hay algún perfume disuelto en el aire,
de ardiente mujer, de exceso, de noche...
Y la miseria siempre igual, bajo el frío metal
de un príncipe idiota...
Las luces de las calles, están apagadas,
alguien las prohibió...
El viento persiste suave, casi brisa y
las palabras silenciosas que confiesan...
\"Ya no se escriben memorias como antes,
ni firmamentos, ni horizontes, ni estandartes;
solo se acuesta a la desgracia adquirida\"
..............
¿Y si la esquina ya dejará los lamentos,
la botella y sus estamentos?
¿En vez de ello naciera la sangre nueva de
voluntad para sanar?
Releo el libro de héroes y pienso...
\"¿Ya no habrá más héroes o nunca los hubo?
¿Quizá seamos todos labrando la historia?
¿Tal vez en algún lugar del mundo estarán luchando por la libertad y la justicia?\"
................
Apoyo mi cabeza en la almohada,
recuerdo, reconstruyo; no puedo conciliar
el sueño...
\"¿Alguién me estará soñando en esta ciudad?
¿Qué obsesionada mujer?
¿Qué ciega con sus delirios?\"
Llego a lo profundo de la memoria...
\"¿Cuánta impostura actualmente existe?
Las personas de pensamientos desordenados,
no son más que meros ilusos sin dueños,
habrá alguno en esta ciudad que pueda decir:
- ¡Sí, soy yo! ¿En esta noche de fría primavera?
Hernán J. Moreyra