Hace frío, no es invierno, el viento fresco llega a mi mente, cierro la persiana...¡Cuánta correntada de palabras lega esta noche!
Y todo es frío en este cuarto y ya no nacen, imagino, primaveras como antes... Ahora son frescas estaciones de ansiedad, a la espera... Voces que prenden un lamento por las calles, arrasadas por el halo de tristeza marginal... Hay algún perfume disuelto en el aire, de ardiente mujer, de exceso, de noche... Y la miseria siempre igual, bajo el frío metal de un príncipe idiota... Las luces de las calles, están apagadas, alguien las prohibió... El viento persiste suave, casi brisa y las palabras silenciosas que confiesan...
\"Ya no se escriben memorias como antes, ni firmamentos, ni horizontes, ni estandartes; solo se acuesta a la desgracia adquirida\"
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¿Y si la esquina ya dejará los lamentos, la botella y sus estamentos?
¿En vez de ello naciera la sangre nueva de voluntad para sanar?
Releo el libro de héroes y pienso... \"¿Ya no habrá más héroes o nunca los hubo? ¿Quizá seamos todos labrando la historia? ¿Tal vez en algún lugar del mundo estarán luchando por la libertad y la justicia?\"
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Apoyo mi cabeza en la almohada, recuerdo, reconstruyo; no puedo conciliar el sueño... \"¿Alguién me estará soñando en esta ciudad?
¿Qué obsesionada mujer? ¿Qué ciega con sus delirios?\" Llego a lo profundo de la memoria... \"¿Cuánta impostura actualmente existe?
Las personas de pensamientos desordenados, no son más que meros ilusos sin dueños, habrá alguno en esta ciudad que pueda decir: - ¡Sí, soy yo! ¿En esta noche de fría primavera?
Hernán J. Moreyra