Quemaste las revistas
Tu piel es la gaviota
De faros de veneno
Dejaste tu analista
Y estás tan perdida
En carros ajenos
Y abrá salida?
Trepás sin caricias
Bajo el sol de enero
Castillos en ruinas
Con celdas vacias
Mientes por anzuelos
Racimos de tonterias
Quiebras la alcancia
Ese oro es tu deseo
Por mas que te resistas
Esa es la movida
Que ata tu cuello
Tenés la vista fija
No tenes salida
Y menos dinero
Cuando algo se arrima
Vos te das prisa
Sos centella en el fuego
Los camellos van sin ruido
Bajo una luna dormida
Y un beso sincero
Acá no hay salida
La misa está vacia
Y el vino añejo