Fragmentos de ella Se le apagó la risa, y con ella se apagó el mundo. Sus labios ya no saben de cantos, sus ojos son precipicios abiertos donde caen los restos de lo que un día soñó. En su pecho habita un campo de ruinas: ternuras convertidas en esquirlas, caricias oxidadas que la desgarran desde dentro.
No queda melodía, solo un eco roto que repite su desgracia. Confió en una voz que parecía eternidad, y esa voz fue su verdugo. Allí murió su confianza, allí se desplomó su inocencia, como un templo derrumbado bajo su propio peso. Los sueños, ahora polvo, vagan como fantasmas.
Nadie intenta sostenerlos, nadie recoge el lamento que se arrastra en sus desvelos. Su dolor no tiene testigos; su herida sangra en la penumbra, invisible a un mundo que nunca se detiene. Respira, pero no vive. Camina, pero no avanza. Cada paso es una grieta más, cada día una condena que la empuja hacia un abismo sin fondo.
En su soledad no hay redención, solo la certeza cruel de que incluso el corazón más fuerte, cuando se quiebra mil veces, termina convertido en ceniza. Ella es la sombra de lo que fue. Una flor marchita que nunca volverá a abrirse.
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