Es una parda cuestión
de pura fortuna o suerte
para decir que mi muerte
tendrá o no tendrá cajón.
Porque siendo ahora pobre
y no es cuestión de victimismo
fosa común tendré en el abismo
como mi cuerpo me sobre.
Porque todo es así:
billete mata poeta,
por escasez de la meta
de apuntar a la perdiz
a la que todos prefieren
y por si acaso le hieren
el ala y hasta el pico
pero dejan todo allí
sin insomnios y requieren
un millonario o un rico.
Pero al final ¿qué me importa?
si la tierra me soporta
sin tarjeta ni poema
ni gloria cual anatema
y en pura sombra reporta
su crujido y su dilema.