Una noche más en la ergástula,
no hay salida a este encierro,
pues los barrotes, brutos como fierro,
van haciendo al ánima fístula.
A la fuga, abayarde postula,
mas lo que logra es triste destierro.
Quise ayudarle en el asierro,
pero el plan se rompió cual pústula.
Desde su jaula ve al cernícalo,
que, do sus garras, vierte santa muerte
es otro esclavo: comunícalo,
y no hay respuesta, silencio fuerte.
Al tiempo vil alimaña pícalo,
para liberarlo... ¡vaya qué suerte!
Ryan Pires ___✍🏽©