Por los montes voy perdido,
preguntando al aire,
si alguien viera tu figura
cruzar por el valle.
Me responden las encinas
con rumor de quejas,
y los ríos me devuelven
tu voz en sus aguas viejas.
Dicen que en las primaveras
renace la rosa,
pero el tiempo de mi pecho
sigue en niebla oscura.
Ya no canta mi guitarra
como en otro día,
sus cuerdas se han vuelto sombra,
su música herida.
Si la luna me pregunta,
diré que te busca,
y que escribe con su plata
tu nombre en la bruma.
Mas si acaso tú volvieras
con tus labios dulces,
hallarías todavía
mi querer sin nubes.