Esas manos que tejen un ideal,
son manos que mueven un país
Manos que agitan el pañuelo
azul de los sueños... manos de Abril
Manos de poetas que hilvanan la ilusión
en un tejido de fantasía y cielos de colores
Manos que zurcen versos en la policromía
de las imágenes sublimes de la inspiración
Manos pequeñas que sondean la vida
en la inocencia rosada de una sonrisa
Manos de niños en la casta alborada
de la edad lisonjera... manos frágiles
Manos callosas que empuñan el azadón
en el amanecer de la siembra primaveral
Manos del campesino de mi amada tierra
que trasiegan los surcos del azar de la vida
Manos tiernas en la alborada de mi ayer,
prodigando caricias plagadas de bondad
Son las manos tibias de mi madre que vuelve
y se queda en mis sueños y no se vuelve a ir
Manos firmes, manos que se alzan al cielo...
manos entumecidas que gritan banderas
Manos latinoamericanas que agitan corazones,
manos de esperanza... manos que bendice Dios.