Inventario de lo ajeno
Hay quienes somos dominados por las pasiones,
por la prontitud de la fatalidad.
RC
Las palabras se me esconden,
las mías.
Mientras guardo las ajenas
como si fueran propias.
Tengo un inventario
de lo que no me pertenece:
de culpas que no son mías,
de lágrimas de otros,
de pasos que no he dado
pero recuerdo,
de rostros,
de lluvias,
de cierto viento
y cierto pan,
y de buen vino
que recuerdan a mí.
A ese otro que ya se ha ido
y que regresa
detrás de la carne,
y en las fotos,
y en los reflejos del agua,
y en los espejos empañados.
Arrinconado en mi lengua
y en las agujas de los relojes,
rasguñando mis brazos
como un gato que pide de comer,
acariciándome con sus patas.
El que está en la puerta de embarque,
esperando su vuelo o su bus,
sabiendo que cruzará la noche.
El que piensa en el sorbo
antes de tomar el café.
Nadando con brazadas de cielo
hacia los pétalos abiertos de la flor,
los puños deshechos
y la boca presta al grito.
Como un clavadista
cayendo desde lo alto
de un trampolín
hasta las más profundas
raíces de los árboles.
Retornando a la vida
y la muerte
en cada instante.
Como una sombra
de playa en la arena blanca
de «Maderas».
Que existe
como yo existo.
__
Apoya la difusión de la poesía siguiendo a \"Albatros Poemas\"
Facebook: https://www.facebook.com/albatros.blog
Blog: https://medium.com/@albatros.blog