En miradas efímeras se da la mañana,
van pasando,
como pasa el invierno,
el viento le pertenece al otoño,
con sus reminiscencias de nostalgia,
el verano ahora es un reflejo del ayer…
Creímos ver pasar alguna alegoría,
nuestro camino solía ser una vía de tren,
ahora es todo menos un sentido coherente,
sin embargo, de pronto se cruza la melancolía…
lejos, muy lejos quedó la primavera.