Historias debo contar
mas me pierde aquí el pudor
el contarlas sobre amor
pues me puedo sonrojar.
Mas que importa mi soñar
si de amores yo no sepo
pues allí pusieron cepo
por tamaño sin igual
si era todo desigual
aunque a veces yo discrepo.
Aunque a veces yo discrepo
del tamaño y su medida
ya que en él no va la vida
por decir que yo no quepo
y es por ello que no increpo.
Que increpar no es mi trabajo
mas si encuentro algún atajo
yo me largo cual ladrón
a la busca discreción
pa\' tocar el contrabajo.
Pa\' tocar el contrabajo
me las veo y las deseo
pues tocome en un sorteo
y me cuesta mi trabajo.
Y ahora voy a dar el tajo
escribiendo sobre amores
aunque tenga mis temores
por ser tema sin dominio
por falta de raciocinio
al ser mal de mis dolores.
Al ser mal de mis dolores
poco pienso en escribirles
mucho menos que decirles
a eso que llaman amores.
Uf, hablemos sobre flores
hablemos de margaritas
o de bellas mariquitas
de pintas negras y rojas
las que ves y te sonrojas
al pensar que necesitas.
Al pensar que necesitas
todo aquello que no tienes
sea amor o sean bienes
séanse cosas bonitas.
Y ya veis que tontas citas
pa\' no hablar sobre el amor
será cosa del rubor
o son cosas del querer
anda y vete tú a saber
lo que pinta aquí una flor.
Lo que pinta aquí una flor
es la rima que faltaba
y hay que ver ques mala baba
no rimarla con amor.
Mas leedme por favor
que historias quise contar
mas tendremos que aceptar
que de amor no hubo ninguna
y a falta de contar una
esto debo de acabar.
M.