En los bordes de la razón,
supeditada al pulso de las necesidades,
se trazan las líneas del existir.
Allí voy —reconstruyendo—
un camino pedregoso,
que en círculos me devuelve
al punto donde todo comenzó.
Las certezas se han teñido
de un gris opaco,
y las energías que antaño
desbordaban mi piel,
son ahora una estela difusa
que disuelve el porvenir
ante mis propios ojos.
En el aquí y ahora,
solo cosecho dudas.
El tiempo, rebelde al reloj,
se ha detenido sobre una faz
de luz tenue,
que apenas insinúa
una esperanza desdibujada.
Los demás,
como fantasmas sin propósito,
deambulan entre ruinas,
espectros en blanco y negro
de una estructura en desarme.
En sus ojos, el desencanto;
en sus cabellos,
el cansancio que tiñe de sombra
los días vividos.
Caminan suscritos al miedo,
al dolor sin nombre
que se cobra su deuda
en cada respiro.
Y sus ojos,
traslúcidos de tanta tristeza,
dejan brotar un manantial
inundado por los sueños
de un tiempo
que ya no vuelve.