Por un momento, casi hago un soneto
entre octavas y sextas bien medidas:
ocho clavos son ocho y son salidas
del miedo que me crispa en el cuarteto,
y no puedo pensar con tanto aprieto
porque el miedo me enreda en mis heridas
y hace temblar a mi nerviosa pluma
con los catorce versos como suma.
Me hace temblar ver tanto verso libre
que hace que dude de escribir un verso,
y borracho de ajenjo con jengibre,
creo que hice un soneto tan diverso
en cuanto a calidad de lo rimado,
que dudo que soneto sea llamado.