Dice el poeta con cara de lunes:
\"Si mi verso es morralla, aquí no hay atunes.
Y ya que lo mío es muy poco diestro,
declaro al foro: ¡igual que lo vuestro!\"
Se azota la pluma, se arruga el papel,
se llama a si mismo poeta infiel
y en gesto penoso, medio llorón,
nos mete a todos en su colección.
Pero dime, juglar sin primavera,
¿De veras crees que es noble manera
tirarte a un pozo de mediocridad
llevándote a todos por humildad?
Tal vez seas malo, o más de tal vez,
pero hay quien te lee sin tocer el revés.
Y si cada poema lo tiras al fuego,
¡al menos avisa, que traigo mi ego!
Tus quejas constantes aburren al cielo
y en despreciarnos encuentras consuelo.
Déjame darte un consejo sin rabia:
¡Menos menosprecio y más rima sabia!
Porque en este foro de locos versados
hay muchos bates bien iluminados.
Asi que escribe, comparte y deja el sermón...
¡Que aquí no importa tu autodestrucción!
Y si el portal te parece aburrido,
te harías un favor si, igual que has venido,
sin decirnos adios, coges la puerta
y buscas un mono que te divierta.