Son tantas las preocupaciones,
Que por nada me preocupo de verdad.
Estar tan conectado,
No me deja conectarme en realidad.
Los momentos pasan,
los aromas no despiertan sensibilidad,
Tocar los colores es cosa del pasado,
Y aquella brisa ya nunca volverá.
Los libros mueren en sus anaqueles,
Las flores se marchitan por no tener con quien hablar.
Las horas pasan y no se extrañan,
La risa sincera ni en el eco he de escuchar.
¿Como volver a aquellos tiempos?
Aquel barrio, aquella calle de tierra,
Aquella tierra em mi cara,
Aquella tarde en que nada que hacer había,
Que hacer había, más que vaguear.