Entre las motas de polvo
que con el aire, danzaban
iban motas de mi alma
mezcladas de barro y lodo.
Entre las gotas del agua
de un rocío, prematuro
vaga mi vida y mi rumbo
mezclándose con la escarcha.
Entre tanto de este mundo
que nace, antes que acaba
microscópicas palabras
forman frases en segundos.
Nacen versos maniatados
de una mente en miniatura,
entre las motas de tantos
silencios... habla mi pluma.
Cuenta pequeños versos
que el aire, va meneando
grandes momentos pasados
y un presente, tan pequeño.
Vuelan por este campo
pequeños trozos de cuerpo
como gotas de un invierno,
y destellos de un verano.
Brota de nuevo en mis manos
la grandeza mas pequeña,
nacen versos y poemas
en un mundo, que es enano.
Igual que nacen los átomos
igual que el polvo de estrellas,
como el olor de la tierra
o el susurro, del descanso.
Como motas en la acera
de un polvo, que está posado
danzan palabras y letras
de un corazón de poeta.
Y vuelve el aire a llevar
entre sus dedos, mi alma
y mi pluma... vuelve a hablar
y a escribir cosas enanas.