Los campos de olivos de San Mateo se abren y se cierran como las puertas del cielo San Pedro .
San Mateo de paisaje ascético, milenariamente estático, con sus olivos entre campos de trigos segados, poseen la semilla de la leyenda del tiempo. Sus raíces como el agua de los ríos, no han descansado un solo día en esa tierra durante más de 1000 años, y aún así no han terminado de dar alegrías y trabajos a estos pobres hombres, que han abonado esas tierras con sus pestes, hambres, guerras; yendo y viniendo de la cuna a la muerte entre afanes, desdichas, y breves alegrías, que duran lo que el vuelo de un avestruz. Sus pobres dueños han aguantado esta vida menos que un suspiro en la existencia de los olivos de San Mateo, y ahora son esclavos de la muerte.
¿ Alguna de aquellas gentes, hoy irrelevantes en el mundo, queda en vuestro recuerdo de olivos?
Quizás pudierais vosotros, únicos testigos con vida de los siglos, existencias inmortales, contarnos de aquellos hombres talados por el tiempos, encerrados para siempre en la nada, si fuera tan claro como los días de veranos de San Mateo , esos gritos del silencio , esas voces incomprensibles del olivar, susurro del viento, que nos sobrecoge el alma entre esas formas oscuras, tortuosas y retorcidas de sus troncos. Movimiento encadenado, Laocoontes de Atenedoros, en suplicio sin redención.
Cristos tallados con sierras y hachas durante más mil años, la presencia del tiempo allí queda encadenada como Prometeo en el Cáucaso.
Al regresar de nuestro paseo, cargamos el alma en paz tras visitar los olivos de san mateo.
Ángel Blasco