Desorden en la casa,
la cama sin tender,
el dolor de una historia que no debía volver,
el suelo sin barrer,
ya nada es igual para poder ser.
Gusanos en la fruta, hormigas en la cocina,
volvimos a ser extraños.
Había llegado lejos en tiempos de paz,
era muy real para ser cierto,
pero llegó algo que jamás debía regresar,
los platos sin lavar, la nevera sin arreglar,
lágrimas que son ácido en el alma desvanecen el sentimiento que había nacido.
La ropa sucia y sin extender, no existe esperanza o sentido, una bomba de tiempo se ha construido de lo que en breve esta maldecido.
Como las ratas en la basura ya no existe nada porque sentir o recuperar lo que ya está podrido.