En la grieta muda del alba fría,
se esconde un verso que nadie decía.
Ni el viento lo lleva, ni el mar lo canta,
es un eco dormido que nunca espanta.
Nació sin nombre, sin voz, sin suelo,
un destello oculto detrás del cielo.
Jamás lo leyó papel ni mirada,
fue tinta sin ruta, lágrima alada.
No lo buscaban, tampoco huía,
pero en los silencios… algo latía.
Un soplo antiguo, sin forma ni día,
que en cada alma deja poesía.
Y hoy que lo dices, existe, respira:
un poema secreto, luz que suspira.
Solo tú lo sabes, solo tú lo ves—
como un sueño quieto que nadie deshizo después.