Máquina del Infinito
William Contraponto
El cielo traza rutas invisibles,
con lógica de sueño sin final,
los astros son ideas imposibles
pensadas por un orden natural.
Los átomos dialogan con el tiempo,
que avanza sin saber por qué razón,
y todo caos es solo un fundamento
de una precisa, muda confusión.
Un pensamiento cruza los planetas,
como un fulgor que nadie descifró,
y el eco de las dudas más secretas
resuena en lo que nunca se nombró.
El universo piensa en su desvelo,
máquina viva sin ningún creador,
refleja en mí su antiguo anhelo,
soy su engranaje, no su motor.
Las galaxias se mueven como ideas,
que buscan forma, nombre y dirección,
y cada luz construye sus aldeas
de sombra, duda y contradicción.
Si el mundo es mente, somos su reflejo,
destellos de una red sin dimensión,
y la verdad respira en el espejo
que muestra solo la interpretación.
El universo piensa en su desvelo,
máquina viva sin ningún creador,
refleja en mí su antiguo anhelo,
soy su engranaje, no su motor.