Está el invierno en la esquina,
sin café y sin batería,
con la bufanda mal puesta
y la mirada vacía.
Pasa el mundo, pasa el clima,
pasa fría la alborada,
y el tiempo, viejo, se esfuma
como si tú lo borraras.
Silba el viento y no se queda,
canta la luna en do.
Tú te fuiste a tu manera,
y yo, fingiendo que no.