Son estas horas brujas que bambolean
el horario común en definitivo
este viernes que no ha reído ni ha llorado,
Profundamente, mis semanas.
Y tan profundamente, tomando un café,
apenas, al final de las seis
sobre el argentado piso de la sala.
Donde ronda la manía de vivir añorando
en estos cristales óseos,
en estos húmeros brazos que juega abrazarte
y se empeñan a cegarme el amor y la fe.
Qué vida apenas rumba un vaivén
que risa aquella…en llanto vuelve a nacer.
Humeante afán ¡Ay! Quien sabe qué.
Quejumbrosa manía de estos húmeros huesos
que han de roer los gusanos
al fin una mezquina tarde ha de posarse
cual mariposa hiriente sobre tus senos
que me recuerda a un talón esquivo
corriendo lento: lágrima tras lágrima
como sombra finita de una madrugada.
Maniatado rubor que ante una vaga quietud
yace gravitando en el limbo de tu silencio
cual costra vivida, cual ser inocente
ceniza incauta que ante estos húmedos huesos
va bosquejando amantes recuerdos,
contrito festín de amargas lujurias
de aquellos satinados pasos ligeros.
Celeste manera con que gira levemente
sobre las tenues hojas de una venidera
con honda brevedad estos roídos versos
cual sombra acaeciendo cual delirio.
Qué vida apenas rumba un vaivén
que brisa aquella…en llanto vuelve a mecer.
Amante afán ¡Ay! Dime…para qué.