Los abrazos sin patio
de tu mediodía ausente
carecen de palabras -
pero yo los oigo cruzar la calle.
¿Irán a la tibieza
donde mi sonrisa guarda su taza de espera?
Hay en ellos un silencio
que ha perdido el olfato
pero no la ternura.
Porque hoy es viernes
durante todo el lunes,
me lo recuerda un vuelo excitado,
una luz temblorosa
que no termina de cerrar
el paisaje pensativo
de tus labios rojos.
Cuando abres los ojos,
las azoteas contienen:
una estación que no existe,
el vals del Danubio Azul,
mi sangre acuclillada
y dos campesinos
que le abren surcos
a mi alma.
La floración de fresas
en los atardeceres
al borde de tus labios
estalla los cristales.
Mi corazón -
labriego obstinado -
los recoge uno a uno
hasta sangrar
el gozo.