Me tiemblan las entrañas, no es por arte,
es esta voz que escarba en lo que escondo,
este miedo a explorar en lo más hondo;
¡que al escribir me arranco
alguna parte.!
No pretendo ser leído, ni gustarte,
mas que el verso sangre hasta su fondo,
que cada estrofa escupa lo que ahondo,
que el alma se derrame sin salvarte.
Muchas lunas me ven y estoy ardiendo,
soy piel que no se cubre ni disfraza,
soy luz en carne viva, renaciendo.
Mi verso es cicatriz que no se abraza,
dolor que ya no quiere ir muriendo,
y emoción que
se ofrece sin coraza.