Corren mil imágenes,
dejando atrás las palabras
que las definen, que las describen,
se van con el aroma de la lluvia,
delicado petricor de media tarde.
Se mezcla el delicado sol a su manera,
pudiendo ser una tormenta,
se transformó en un sueño cualquiera,
con viento y cometas fugaces,
brillando eternamente solaces.