Son esos que vuelan de mi cabeza, buscando forma de poesía,
de canción. Tal vez la forma del amor.
Flotan por el aire cuando tengo inspiración. Pegan,
acarician, o sencillamente dicen la verdad.
Mis versos están al óleo, en el papel, en mis notas,
en una servilleta del comedor.
Al óleo del amor están mis versos. Amor de la escritura
que dejé en la pared, en mi factura de supermercado,
con tinta impreso en mis manos.
Y si al mundo, que es mi lienzo,
le faltasen rincones. Si en mi recipiente, mágico,
faltaran los pinceles, que mis manos aún puedan
pintarlos en el aire.