Ya no me quedan versos que me salven,
ni letras que consuelen lo perdido,
mis manos, de escribir, ya se han dormido,
y solo las promesas se me valen.
Los que amé, con su amor me desinstalen,
dejándome de fe casi vencido;
y el alma, de silencio malherido,
camina por abismos que no calmen.
¿Qué más decir si el mundo me desgasta?
¿Qué más cantar si todo se deshace?
La tinta se me hiela en cada asta.
Morir no duele tanto si se nace
en cada verso honesto que desgasta
el corazón del hombre cuando yace.